Один мужчина мечтал стать долларовым миллионером.
Он шел к этой цели много лет. И пришёл: заработал столько, сколько хотел,
обеспечив безоблачное финансовое будущее на три поколения вперёд.
Никто не знает, радовался ли он этому. Может, и радовался какое-то время.
Но однажды он приставил пистолет к виску. И выстрелил, предварительно написав
в прощальной записке: «Кончились мечты. Ухожу.»

Самоубийство – это, конечно, тяжкий грех. Но если в данном случае
не рассуждать огульно, а вникнуть, то видно: это поступок гигантски
масштабного человека. Он не захотел прозябать, бесцельно убивая
один день за другим, а убил эти дни заранее.

На его похоронах один из его сыновей сказал:
- Я понял тебя, отец. Спасибо за урок.

Когда его потом спросили, что он имел в виду, он ответил,
что поступок отца заставил его понять: мечтать нужно по-крупному – ставить
себе такие цели, для которых жизни не хватит, чтобы их достичь

Так сказал младший сын, четвёртый по счёту.
А старший, гневно сверкая на него глазами, крикнул:
- Ты такой же шизанутый, как и отец! – и вышел, со всей силы жахнув дверью.

Он любил отца. Отец был для него лучшим другом и главным учителем.
Он молился на него как на своего кумира. Для него не было никого дороже отца.
А тот так с ним поступил. За это он был ужасно зол на отца. И понять его можно.

Ужасно, когда мечты исчерпывают себя. На мой взгляд, нет ничего ужасней.
Мечта – это факел, освещающий путь, а когда он гаснет, наступает темнота.
Существовать в ней можно. К ней даже можно привыкнуть. Но без света
разве можно жить? Можно только копошиться.